El interior de un pulmón 

Comprenderán el idioma de los palos y las piedras cuando sea equivalente su belleza a la de este cielo 

Batido de fresa y margaritas

Tocarán fiambres bajo petróleo

Movimientos gástricos

Tesoro óseo

Cambiaremos cuando nos dejen cambiar

Nos secaremos y floreceremos 

Lluvia de fuego 

Pero  lluvia al fin y al cabo

Conocerán la intensidad de los colores 

Esos que corren sobre el agua

Y atraviesan el río

Setas de lluvia de ayer

Contando las piedras de los bolsillos

No conocerán hasta que su belleza se asemeje a la de la piel de las rocas

Y a la lluvia de futuro

Que es futuro al fin y al cabo.

Cosmonauta se te agotó la energía hace meses

Ya no me comes

Ya no me bebes

Viajero vuela a Portugal

Comete las estrellas y su fuego a rebanadas

Igual que cuando te incrustabas en tu realidad en el sofá

"Las flores que respetas cenarán gracias a tu cuerpo algún día"

Cosmonauta has perdido la fiebre que me calentaba las orejas 

Ya no me comes

Ya no me bebes

Sólo lloriqueas niño espacial

Y miras el plato lleno

Soñándolo vacío

"Te vas a arrepentir, te vas a atragantar de hambre"

Por temor

Todavía quedan planetas para engañar al estómago

Gracias por estar ahí.

Yo que tengo las rodillas cómo un mapa

Moradas marcadas y ciegas que intento comer el menor dolor posible y me rugen los brazos cuando trato de aferrarme a la verticalidad y hacerme la valiente

A mi que se me enreda el pelo cuando duermo cuando suelto esporas cuando araño los cristales de mi casa

Yo que me como con los ojos los cristales de mi casa porque aspiro a su simplicidad y transparencia 

Yo que me excito en las librerías y soplo en el recipiente de tu cuerpo por terror a las quemaduras especiales del afecto pero sin embargo meto fuego al cielo nocturno de mi boca por impaciente

Por impaciente

Por la cuchara, yo que sería una cuchara torcida ebria y hecha beso

Yo que dibujo hogares y ya no veo otra cosa que hogares y ausencias y el vuelo de un mirlo humedeciendo el aire

Yo que opino que la publicidad es el cáncer auditivo de la contemporaneidad 

Que la publicidad es cómo beber lejía

Que el volumen de los anuncios es proporcional a tu lucidez

Yo, que mientras tú te dejabas querer miraba con inefable tristeza los días en los que nos caíamos de las escaleras

Nos partíamos la boca

Yo ya no siento la gravedad de la que los medios hablan

Si tienes miedo

Te tienes miedo

Juncos huecos

Un vaso de cristal que se cae de la mesa
Resulta que no se rompe
Se casca
Da vueltas sobre si mismo
Suena a esperanza si lo piensas
Abraza el suelo
Tu barrio se para

Tienes presión en la cara
En la parcela de tu cara donde descansan las gafas
Que pesan y repesan
Entonces se hace la música
Prefacio de lo que te queda
suena el vaso que se precipitó hace siglos
( porque el tiempo es relativo)

Es
como apoyarse en juncos huecos

No eres tú
Esta no es la tangente que buscábamos
Las cosas se han desordenado
La vida se retuerce y se balancea

No es solo una mañana
Son docenas
Son litros de paradas en el aire y en su forma de trasnochar

Parece un susurro
Y es la masa de la que estas rellena la que te mete miedo en la cama
Y sólo miedo

No
No es tu aspecto cuando desayunas
Ni el fino hilo que entreteje tu pulmón
No eres tú

Es una decisión tras otra
Es un caramelo que se cae al suelo
Y se hace pelusa
Bola de dulce que añora cada falange

Se nos funde la tangente
Y no eres tú
A lo mejor si

Aráñate la cara
Y despierta al tiempo
Tirándolo de la cama
Cómo no haces nunca.